um poema para uma ela
Now Playing: a voz nordestina ao telefone

Now Playing: Patrícia Marx - Dança das Flores

Pistas para me conhecer.

 

Vem o Sol, de onde não se vê

óculos escuros, sertralina no bolso da blusa

a branca tristeza, meu branco sorriso torto

fragmento de uma casa traída, um projeto meu e seu

agora, agora, amor amor. Fios loiros no ralo do banheiro

um suspiro... ah, ouço o Rafinha tocando flauta... tremo.

 

na paz de quem está só e aprendeu,

que um corpo é apenas um corpo e

não é apenas um corpo se

os pés gelados te procuram as coxas

e aqueles olhos da estranha desejam velar teu sono.

Ela não pareceu se importar. Ela não parou. Ela intensificou

eu tremi, tremi, tremi

apertei, forte. Arranhei sem unhas, contraí-me todo.

Docemente ela se levantou e milhões de mim foram-se ralo a baixo.

 

Fome de um corpo quente não saciada,

sede da bebida que só a mulher amada,

que só o calor da bunda desejada,

calejada da rotina do dia-a-dia,

das tristezas e alegrias das contas não pagas

das garrafas de água vazias

e das pizzas da Sadia,

e do sorriso ao me ver chegar,

e dos abraços ao arriar das malas

e das gritarias e da paz que reina na madrugada

que só quem sabe o que estar só

pode aplacar. 

 

n. 

 

mais valia
Now Playing: Bad Religion - Mediocrity

Mais uma postagem
Now Playing: The Smiths, Bigmouth Strikes Again.

Quanto tempo desde o último post? nem sei. ou melhor, sei, mas este post não é temporal. Nem vai ser. Ninguém além de mim e de meus diversos eus sabe o que é verdade, o que é mentira naquilo que posto. 

 Sim, uma vez, uma única e miserável vez deixei que minha identidade vazasse num post onde gritei meu nome antes que eu mesmo desaparecesse... mas que eu foi esse que gritou? não sei mais. Nunca soube.

 

As datas são aleatórias... as histórias (sempre com h)... frutos de uma mente perturbada.

 

"os cuidadores também bebem". Sei bem disso...

 

então, vou começar postando o que chamo de uma das "Crônicas P." e que não se entenda nada de pornoléxico no p. depois de Kafka e Dostoiévsk, acho chique escrever com iniciais apenas.

 

 

Me conecto à fibra

a única mão à mostra, digita

que estás em agonia

e se vira, e suspira... e nem pira

em saber que tenho dois olhos

e não te miro só, 

ainda sugere a imagem, ele lembra do sonho.

Se molha, me ajeito, me olha, provoco.

 

Escopofilia virtual.

Paudurência digital.

Um dedo, dois dedos,

mecânica Newtoniana contra a solidão

prestidigitação

me aperto e você morde os lábios,

você é mais avançada do que eu.

Bits de saudade a circular,

indo e vindo,

entrando e saindo,

Tx e Rx,

real, real

na infovia da putaria.

 

Festa anos 70
Estamos aqui, festa anos 70, ouvindo Eath wind 'n fire - Lets Groove

Sei la... sei la... as coisas andam dificeis depois da separac?o.

= = =
Ontem eu imprimi todo o conteudo do meu antigo blog. Estava relendo... muita coisa interessante. Muita. Como estou sem computador em casa (situac?o que deve etar sendo resolvida ate segunda, quando chega minha nova placa m?e) fico postando assim, esporadicamente, sem muito compromisso. N?o sei se gosto de escrever para ninguem, ja que essa e a presenca atual do meu blog. Meus antigos leitores n?o sabem o endereco novo da minha casa...

Para uma pessoa que acabei de conhecer...

... chovia desde alta madrugada uma chuva estalada, daquelas que pedem silencio para que se escute seu pingar nas telhas velhas, na terra que sobe e mancha toda parede branca de sangue marrom e umido. Silencio de se ouvir o vento carregando agua para todo canto, toda poca, toda janela de vidro embacado de quem tem o rosto pousado nos bracos cruzados em sua soleira. De quem embaca o vidro de vapor de sonho perdido na imagem da agua batendo na janela...

de olhos embacados de saudade e tristeza de lagrimas que chovem mais do que a tempestade cinza e bela que inunda o quintal.

Quase que n?o se via o dia chegar. Atras de tantas nuvens a luz pouco brilhava. Nevoa e... o cafe, o cigarro e a alma daquela mulher estavam frios de madrugada morta. E o olhar ainda perdido na janela vendo o dia n?o nascer e a falta de calor invadir sua manh?. Morreu a madrugada. Morria ela tambem.

Ja meio morta, mas n?o ainda completamente, o Sol da devia estar no meio do ceu ? calculava ? deviamos sepultar a madrugada todas ao meio dia, todos os dias. Velemo-a pela manh? e a a crememos a luz do Sol.

O fascinio pela madrugada vinha da fazenda, onde os dias eram mais curtos. N?o tinha o mesmo tratamento dos irm?os, mas fazia quest?o de mesmo podendo dormir ate o Sol nascer ficar de pe antes de todos e ir prestar seu culto as derradeiras horas da noite.

Seu momento era entre duas e tres horas antes da luz. Hora em que acreditava que os pequenos seres brotavam da terra molhada de sereno para encantar o dia.

Sim, havia um motivo para os pequenos brotarem t?o cedo: tinham que preparar tudo para saudar o Sol! Era t?o obvio... acaso quem semeava no ch?o as sementes das flores e desabrochava seus bot?es ? e sim, quem lhes dava o colorido? Eles andavam carregados de tinta-e-pinceis decorando seu jardim diariamente rosas azuis e cravos vermelhos; papoulas verde-gafanhoto e graminha perola.

Mas as preferidas eram as margaridas. Principalmente as n?o tingidas, esquecidas pelos pequenos pintores por serem tantas e t?o simples... e por serem tantas e t?o simples eram as mais belas de toda a fazenda.

Por isso seu quarto era todo de margaridas ? brancas ? pois la os pequenos n?o podiam entrar ... n?o suportavam estar longe do contato com a terra por nem um minuto sequer e morriam todos os dias com a chegada do Sol.

Morriam sorridentes

Sua vida cheirava a agua de colonia e flores.

Lembrou-se disso ao tentar reacender o cigarro. Hoje n?o havia mais margaridas e o unico cheiro era o do cafe de cafeteira eletrica ao lado da mesa de estudos. Embacou mais ainda a janela, de fumo e saudade.

Em breve me telefonariam do escritorio perguntando se estava t?o facil conseguir emprego assim, ou da escola, preocupados com a quantidade de aulas extras que teria que dar ...

Pour voler

Nova vida II
As vezes me sinto um ser irreal. E como se eu fosse uma personagem de filme europeu, Frances, com minhas baguetes debaixo do braco e meu cafe quentinho comprado de uma republiqueta do 3? mundo (mas com nome Italiano)[prometo um post explicando por que usar Maiusculo quando o correto seria minusculo].

- Monsieur N. bonjour
- Bonjour Mma.

e sigo, atravessando uma rua apressado, querendo aproveitar o restinho de Sol para caminhar com aquele menina linda de cabelos curtos e piercing na lingua que conheci esta manh? em frente a estac?o do metro.

como se chama mesmo? dificil lembrar... algo como Yasmine... filha de Arabes, eu imagino.

N?o senhor! vou flutuando enquanto penso nestas coisas de guerra entre Arabes e Judeus. "Judiac?o". Flutuar... lembro tambem que nunca disse a ninguem que eu estava apaixonado.

-Maria, eu flutuo quando estamos juntos...

Flutuar...

Flutuar...

Um amor leve e tudo que eu preciso.



N.

Nova vida
S?o exatamente 17:45 no meu TagHeuer. Acabei de tomar mais uma xicara de cafe. Estou olhando fixamente para a caixa de som que pus em cima do meu monitor. Uma gravata azul ajuda a deixa a situac?o mais angustiante...

perdi a conta de quantos post sobre trance mas la vai mais um: Por que gosto de Psy Trance?

Para quem n?o conhece, trance e uma derivac?o da musica eletronica um pouco diferente do que as pessoas que cresceram ouvindo dance est?o acostumadas.

A primeira diferenca e a complexidade. Imagine multiplas camadas de som, fundindo-se como metais numa forja, a cada martelada do ferreiro essa liga vai se juntando , se juntando , se transformando, uma curva, outra curva, som liquido.

Quando ouvi Led Zeppelin pela primeira vez tive a mesma impress?o. Quando ouvi musica classica, tive a mesma impress?o.

Complexidade e o nome da coisa.
Ok, post mediocre, desisti de escrever. Outra hora, eu refaco direito.
* * *

6h
Seis horas. Dezoito para os puristas. Ja passamos longe do brilho da tarde e ainda n?o damos "boa noite". Que especie de limbo e esse?

Ocorreu-me agora que esta noite vai ser diferente. Dentro da rotina normal do meu dia a dia,
.........

Eu ia continuar escrevendo, mas... mas minha ex ligou agora, me dizendo que eu poderia ficar com as coisas de cozinha, os moveis, ate novembro (quando eu entrego o ap). Sai da minha sala e fui conversar com ela num outro lugar... me deu uma vontade de chorar (ainda estou), e chorei. Chorei com ela falando no telefone. Se ela percebeu? n?o sei. Perguntou como eu estava. Mas continuo com as lagrimas presas aos meus olhos.

Estou confuso... n?o sei, n?o sei o que estou fazendo.

estou completamente perdido.

Enquanto isso, faz tempo que n?o falo com Rob. Acho melhor assim, melhor. N?o quero machucar mais ninguem na bagunca que minha vida se tornou depois que me separei.

Que desgraca!

n.